Живи, даже если моря загораются

страшно. и жаль - всех. и эту девочку.

Анна Яблонская

МНЕ СНИЛСЯ ДОМ

Мне снился дом, облитый сургучом,
Над домом ива низко наклонилась.
Я утром разговаривал с врачом.
Он спрашивал меня о том, что снилось.
Я рассказал.
Мне снился дым без дома и трубы.
Мне снился кот, чей хвост трубой был поднят.
Еще во мне приснились мне рабы –
По капле их выдавливал, но помню,
что не был понят
ни домом, ни рабами, ни врачом –
мне снилась материнская утроба.
Я из нее с трудом был извлечен
и почему-то сразу помещён
в прямоугольник гроба.
Я не захотел
Таких пространств, таких перемещений
Я был всего лишь атом в сгустке тел,
я – атомный – потребовал прощенья,
и был прощён.
И возвращен сюда –
В густую вязь вибрирующей яви,
где на дорожках Страшного Суда
под каблуком поскрипывает гравий…
И ждет письма хозяин сургуча
И снова ждет врача хозяйка дома
А ива, как ни странно, ждет луча,
покачивая веткой невесомо


НЕБУ

Птицы падают с колоколен
Кажется, я заболел, но болен
Не болезнью, скорей – здоровьем
Я пускал себе кровь, но кровью
Орошал лишь напрасно почву,
Кровью письма писал и почту
Отправлял в голубиных клювах
Птицы, здравствуйте, я люблю вас,
В этом долбанном мире странствий
Я, как муха, увяз в пространстве
Иллюстрированных иллюзий,
Люди, здравствуйте, я люблю вас,
И, уставший от иллюстраций,
Я окно прорубил в пространство
Свежих запахов, мечт и красок.
Я люблю тебя, Небо. Здравствуй.

http://world-play.ru/?page=catalog&cat=4037&id=4039

25 января
День счастливых снеговиков



"Ты звонишь утром и говоришь: "Пойдем лепить снеговиков!". "Но у меня же работа", - вяло оправдываюсь. "Скажи, что у тебя трубы в квартире прорвало". И вот я одеваю самую веселую свою шапку, варежки, малиновые сапоги и в последний момент достаю из холодильника две последние морковки.

(Что-то спрятано в складку)

Мои коллеги посетили брошенную стройку, так надо было. Среди разрухи, рядом с пустой будкой давно сбежавшего сторожа, НА ЦЕПИ сидела собака. Почти парализованная от мороза. Две другие бродили рядом, слава Богу, хоть не привязанные. Хрупкие дамы не посмели подойти совсем близко, псы охраняли свою территорию, да и что они сделали бы с цепью. Оставили записку "Срочно покормите и отпустите собаку!". Да нашли по телефону хозяев имущества. На что получили резонный ответ: "Не ваша стройка, не ваша собака, что суетесь!"

неожиданно приснился Хитклиф.
пьяный, заросший, отчего-то с гитарой, с сигаретой в зубах и чего-то упорно пытающийся рассказать, или просто сказать, или показать.
зажала уши ладонями и бежала сквозь весь сон до самого будильника.
какой только ерунды не приснится под утро...

ты чего-то хотел?

здравствуй, первый день третьего десятка

Интересная статья попалась мне...

В неслыханной простоте
Мария Степанова · 18/11/2010

Принято считать, что русская поэзия переживает сейчас небывалый, необыкновенный расцвет; не так давно кто-то уже сопоставлял ее с Серебряным веком, кто-то аж с Золотым. Я и сама говорила что-то в этом радужном роде, выражаясь, возможно, чуть аккуратней, но радуясь не меньше прочих. И было чему: середина девяностых годов действительно стала чем-то вроде поворота руля.

Все тогда изменилось, словно в старой коммунальной квартире обнаружилась новая, никем не замеченная комната, которую можно обживать и заполнять по своему вкусу. Возможность одновременного существования не трех, не пяти, а пятнадцати-двадцати больших авторских практик казалась невероятной удачей (особенно после стесненности начала девяностых годов, когда у всей поэзии сразу словно ломался голос или кончался воздух; не говорю здесь о нескольких значимых исключениях, которые для меня кажутся скорее подтверждением катастрофичности тогдашнего фона). Вскоре постоянные разговоры о цифрах (шесть у нас хороших поэтов или шестьсот, пятнадцать или двадцать пять) оказались приметой нового десятилетия; но задолго до этого привычной стала уверенность в наличии выбора, товарного ассортимента — есть и ситец, и парча, и то, и это, на любой вкус, цвет и нрав. Ощущение тепла и надежности, которое такая картина дает, вещь естественная и невинная, но возникает оно обычно по другим поводам. Скажем, при походе в районный супермаркет, рай наличия, где отсутствие на полке какой-нибудь гречки должно ощущаться покупателем как зияние, черная прореха в ткани мироздания. Строго говоря, назначение поэзии как раз в том и состоит, чтобы быть такой прорехой, черной дырой, ведущей Бог весть куда и с какими целями, усиливая неуют, и уж если предлагая утешение — то очень специального свойства. Но странно было бы и не порадоваться, не так ли? И вот русская поэзия не просто оказалась хорошей и разной, но и позволила себе это осознать. И тут же, неожиданно для себя самой, превратилась во что-то вроде ВДНХ — праздничную и пеструю панораму собственного изобилия.

Откуда тогда растущая неловкость, ощущение, что картина общего праздника сильно искажена, если не фиктивна? Социальные механизмы функционирования поэзии, как их принято описывать, объясняют и оправдывают существование литературных кланов и союзов, вражду партий, литературную борьбу со всеми ее потерями. Но не ту особенную воспаленность, которая отличает в последние годы любой разговор о стихах, выравнивая по одной гребенке СМИ и блоги. Ее и вправду объяснить нелегко — количество издательств, журналов, площадок для высказывания, поэтических серий огромно, места много всем, а разнообразие не должно бы располагать к горечи: какая вражда может быть у мясного ряда с зеленным, а у павильона «Космос» с «Коневодством»? Но ощущение какого-то неназванного, незамеченного искажения, обиды, несогласия с происходящим становится общим — и оказывается едва ли не той самой точкой консенсуса, о невозможности которой так долго говорили критики. Это чувство — «все не так, ребята» — объединяет эстетические платформы, которым в страшном сне не пришлось бы догадываться друг о друге, и делает союзниками авторов, у которых нет больше ничего общего.

Полный текст - см. по ссылке.

http://www.openspace.ru/literature/events/details/18757

Надо же, в январе взяла и явилась зима! Уму непостижимо ))))
Я даже в Зимнюю Радугу не переоделась )
Зимние розы, розовые от мороза

что такое творчество для самого автора?каждое творение - веха,слепок души в определенный момент времени...перечитывать самого себя в прошлом - все равно,что рыться в пылящемся на чердаке ящике со своей детской одеждой.вот, достаешь ты,к примеру,шортики,красные,с медвежонком...и недоумеваешь, как же могло быть...чтобы Я(!),да Я(!),мог в них когда то влезать...попытаешься на себя примерить одежку эту...и порвешь.старые стихи в этом отношении лучше,чем детские ползунки...их можно примерять к себе сколько хочешь...ничего не порвешь,но...все равно на твою гипертрофированную временем душу,раздувшийся от налипшей грязи разум не может уже наложиться тот "выверенный словно героин на аптечных весах" обьем эмоций,замешанный на каких-то событиях,что и есть стих...
а вот воспоминания-дарит...как и в случае с детской футболкой...и понимание того,что все это уже чужое и,скорее всего,никому не пригодится.
здесь уже наоборот...одежда старая в этом случае - лучше стихов.можно весь ящик с детской одежонкой отдать в детский дом.пусть тебе и плевать на этих детишек,будущий контингент тюрем(ох,как же ты любишь плеваться показной мизантропией)...детки будут носить твои вещички,срать в них,ссать...и даже не будут задумываться об их владельце, о том,чьей частью они когда то были(а разве не были частью тебя те шортики с мишкой в которых ты проходил года три в бедные девяностые?)...а вот стихи...их никому не передашь.они ни на кого не полезут.их не за архивируешь в рарник и не подаришь читателю.потому что эти стихи - лишь для тебя твое прошлое...а для читателей,которые в этом случае будут выступать в качестве отдаленной модели детдомовских детей...
что-то я запутался.голова на четвертый пятый день ремиссии начинает не на шутку болеть,а успокоительные делаю твой разум ватным...вааатныым.
...не знаю,что меня сподвигло написать эту заметку после долгого времени непоявления.
собственно собираюсь те стихи,которые,на мой взгляд- часть меня,распечатать и положить среди личных вещей.в папке.или отдать другу.
хотя как я уже сам выяснил.это даже не детские вещи с чердака,а...не приходит вот метафора.не приходит.

Проснулась в бодром и добром настроении... пока не увидела из окна грустную картину - ёлочка во дворе опрокинута и нага. А ведь ещё вчера она украшала собой наш уютный дворик. Огоньки бойко перескакивали с ветки на ветку, а из рыхлых сугробиков таращили свои игрушечные глазищи зайцы - собачки - мишки - кошки - мышки ...

Представьте себе ситуацию на страницах литклуба: спорят два человека...

(Что-то спрятано в складку)

Вот! :)

С наступившим годом!!!

Порой, для других мы готовы сделать больше, чем для себя. Бескорыстно. Или, может за одну простую улыбку.
Только не всегда эти окружающие готовы подарить ту же самую улыбку... или прочитать то, что писалось только для него. Почему так? Неужели даже знака внимания не достойно?
Кто знает. Но в сердце недобитого романтика всегда будет жить надежда, что он увидит, увидит улыбку. И она будет адресована ему.