когда мы ездили з́а город на рыбалку,
меня с моим телефоном связывало то, что мы плохо ловили.
все играли в лапту, ты просила "последнюю палку"
и напивалась до такой степени, что однажды усыновила
прохожего. А утром хотелось удалить печень и смс-ы.
все, как обычно, сводилась к похмелью.
мы пытались пойти на кружок кружки, или в секту секса,
пока не выехали и не охамели.

спустя день отключили воду и водку,
мы сидели в ванной валетом, читали роман "мертвые души".
ты ныла печально, как девственница в ноевой лодке,
на которой медведи медлили, а ужи готовили ужин.
в бюро ритуальных услуг мы долго выбирали рамку.
пожарник улыбнулся "вечер только в разгаре..." Завтра
я обведу языком твои губы, и там останется марка
до следующих пор, до следующих адресатов

* * *

я говорил, что все мы в душе мерчендайзеры.
в мае тебе хотелось маяться, мне - стрелять из шмайсера.
ты была одета в красное,
я в разное.

все ключи между собой оказались похожи.
когда нам приходилось - мы становились прохожими
и я (утром) знал, что все будет - Google,
искал пятый уголь.

по следам следопытов все даже проще.
запахи расстворились, губы отвердели. В общем:
последнее что случилось - настала зима,
холодильник сошел с ума

* * *

этот дом пуст, но глаза открыты,
смотрят в него, почти - сквозь
портрет, где распадом его монолита
вбитый под самую нитку гвоздь.

здесь все не от бога, здесь ты лично
бог, поменявший площадь жил.
ты заводишь детей, как заводят обычай,
узел за узел, моторы машин.

этот дом - есть игра в шахматы с полем -
окном, где твоя фигура в ночи
играла за белых, когда я был болен,
когда ты ждала, что приедут врачи.

и суть не в молитве, не в смысле жизни,
не в переменах, - но в лицах тоски.
жизнь - это повод вращать механизмы,
дом - это то, что рождают пески

* * *

зашей эти раны
струнами -
нервами нот
белокурыми!

минута и выкричишь
   - вырвется,
глоткой звериной,
надорванной
в улицу, целую улицу
слово
любое-
любовное!

в час с воскресенья
на пятницу
кто нам сулит,
кем обещано
ночью,
как птицам
состариться,
девочка
с запахом
женщины!

девочка вящая-вещая,
в белых стихах
да с любовью бы
юность пустую, скворешную
здесь
вдохновленный
прохлебывал!

что же ты, горе любимое,
тварь от стиха
стихотворная
запоем, ангиной, верлибрами
не подошьешь,
что
разорвано!

дай обниму необъятное,
мягкое, детское, хмурое.

прости...
.....упрости....
.........верь в понятное...

...зашей эти раны
струнами...