пространство уминается в брикет, где душно этой осени, как таксе, которой на коротком поводке, не удавиться и не разгуляться.
под перепонкой старого зонта, под чешуей осклизлого навеса, стоим, чтобы беднягами не стать, которых дождь на ломтики нарезал.
произрастает во поле маис, и не мои галеры в море тонут. пока во гневе боги не мои, храни меня, ракушка из бетона.
ты, урывая свежее с лотка, пугаешься и крестишься подчас, но как все-таки бездонна и сладка - твоя к чужому горю непричастность.
шипит осенних месяцев рагу, и пусть зима приходит поскорее, мы овощами ляжем на снегу, в надежде, что когда-нибудь созреем.
|