Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Завтра (маршем) пройдусь по осени- два " окна" и если не будет дождя. И если опять не захандрю. Не перепью кофе. И не насмотюсь чего- нибудь из ряда вон ностальгического.