Опять я к теме маленьких трагедий:
Насколько знаем мы своих соседей?
Не гадит в лифте, «здрассте» говорит,
Небрит, помят, свет до утра горит,
Судачили соседки, что пиит!

(На "мастеров" не хватит Маргарит...)
*
- Забавен мрак: нет правды в этом мире,
Есть вымыслы, и ладно, если б так,
Но каждый гений – чуточку дурак,
А дуракам привязывают гири
Ответственности, совести, греха…
А что, идея вовсе не плоха,
Нет чести в гениях. Поэты? Ха-ха-ха.
Возьмем для опыта вот этого, попроще,
Что накропал о соловьиной роще,
О нежности, истоме и грехе,
Позачеркал банальности в стихе
И – ни строки, не пишет, только пьёт.
Так лучше? Каждый гений – идиот.
А капну-ка ему три капли страха
В стакан сомнений, пусть почешет лоб.
Уж не настолько он наивен, чтоб
Стать трупом и пустить потуги прахом…
*
- Привет, мой друг!
- Согласен, порублю…
- Ты грозен так?
- Нет, по рублю за слово,
Вы - жмоты, но подставиться готовы
За репортаж, а я ночей не сплю.
Плати, и опишу, как вас люблю,
Как суету тусовки ненавижу,
Как, не бывав, тоскую по Парижу…
- (За"как"ал… Явно – белая горячка).
Держи, пиит, три шанса на удачу!
(Один – пропьёт, второй отдаст зазря…
Ох, мне пора, противная заря!
Хоть петухи давно уже не те,
Но быть собой могу лишь в темноте).
*
…