Вот стоит не записать мысль, как она отцветает. А мне мысли очень нужны, нравятся мне мысли летние. Кинуть щепотку июля в котелок бытности, запах… Весна – не то. Горчит. Гормоны всякие. А вот лето, да что говорить, сами знаете.

Гроздья грома – значит - лето,

Гроздья Крыма – виноград,

Тучки, чьи-нибудь приветы,

Незатейливо летят…

Кто я? Ну, вы, вообще. В наших местах меня все знают, правда называют по-разному. Кто – травник, кто - вумник, думник я тутошний. Смотрю да записываю, по кубышкам, авось пригодится. Кому к душе приложить, кому радикулит зимой полечить, ходят, а мне не жалко. Говорят – помогает. Да и то: в каждой мысли - мантра, биополе ещё, едришкин корень… А травка сушёная – гербарий. Смотреть интересно, пользы нет.

Хм, о чём это я? Опять не то записал. А надо – вот оно:

Катится лето по склону июля,

Жемчуг затонов и жажда знакомств,

Радуги проблеском не обманули,

Клады ищите и новых стихов…

Суета. Что грустить. И лето не последнее, и лет ещё не так чтобы, а старый конь борозды, хотя, об этом вам ещё рано. Лето. В календарях запутался. По одним день - рыбный, по другим – чистый, дождичек прошёл с тёплышками, раки на горушке рассвистались по особенному, не иначе халяву зазывают. Зверушки наивные, халява не дура, чтоб на свист лететь. Вон она – с дураком в роще грибы собирает. Нашла…

Солнышко… Хорошо…

Прошлое минуло, было что было,

Знаками значились, жили, как все,

Мнимое марево мимо проплыло,

Время – ходить босиком по росе…