Сквозит печаль из глаз.
Печаль. А что за ней?
Всего лишь парафраз
полузабытых дней.

Какой-то странный блеск -
мне кажется? - из-под
полуприкрытых век...
- Когда твой самолёт?

Спасибо, не курю. -
Я знаю, в рифму ждёшь
люблю. Но говорю:
- Хоть провожать придёшь?..

К чему играть в слова,
когда всё позади:
беспечная Москва,
Арбата фонари,

Луна одна на всех,
полночный окоём, -
и этот тяжкий грех,
что мы с тобой несём.

Давно распят Христос,
он не спасёт, не жди.
Кто грешен - не вопрос.
Кто свят - поди найди.

Глазеют все на нас,
как на любовь в кино.
Кто без греха из вас?
А впрочем, всё равно.

- Ну, вот уже и рейс...
- Иди. Не суждено.
Прощай. - Ещё я здесь!
- Как было всё давно...

- Постой! Один лишь раз!..
- Не надо. Всё прошло. -
И разделяет нас
холодное стекло,

небесные поля
с дворцами облаков...
Уносится земля
куда-то в глубь веков,

и реактивный джаз -
как эхо от земли...
Сыграй мне парафраз
несбывшейся любви.