Литературное произведение- это внутренне целостная, завершенная художественная структура. И писатель, пользуясь особыми законами творчества, создает субьективный образ мира, при этом он так или иначе ориентируется на читателя- реципиента, рассчитывает на живой отклик, хочет быть понятым.
Я не знаю более хорошего тонкого мастера , создающего отличные живые произведения - картины, умело пользующегося этими особыми законами творчества , как Холодок.
Я долго думала над героем своего обзора.
Читала , перечитывала, размышляла.
Трудно найти то, что автору удалось лучше или менее всего. Это человек , который больше всего на свете любит жить. Особенно тогда, когда « черные полосы» остаются позади, когда каждый раз мучительно хочется наверстать упущенное. Когда радость от общения с новыми людьми приносит только радость, когда акварельная весна и лето – это кадры на цветной кинопленке. Когда от каждого наступающего нового года ждешь только лучшее и по- новому свежее.
Каждый рассказ, каждая миниатюра или даже просто размышления – это особенность. Нет повтрояющихся кадров, потому что жизнь не повторяется , она каждый раз другая, как частицы радости, которые автору дарят люди.

Я составила этот обзор из любимых мною и другими произведений, не раскрывая мастерство автора, а показывая , как это делать, пользуясь только цитами из его прозаических публикаций. Пусть они говорят за меня...
Итак, Александр Боршковский . Холодок

«Всё. Закрываю старый альбом. Пора спать.
Только песню городских соловьёв того лета в бархатную обложку не спрячешь....»

« Черный круг крепкого кофе с легкой дымкой над ним.....»

« А бывает ли дорога в одну сторону?
Наверное, тогда нет смысла возвращаться назад. Когда прошлое твое остается там- позади, перечеркнутое большим черным крестом. Нет, не крестом.. Оно замалевано толстой кистью....»

« …Они кричали звёзде. Кричали «Привет!!!» её звезде. Они выбрали звезду в ночи и кричали ей «Привет!!!». Почти охрипли, и потом долго целоваться не получалось – кашляли…».

«Я еду домой… В прошлое...»

«Вино искрилось в высоких бокалах. Он читал ей Хайяма, она переставала жевать и впитывала стихи своими черными, бездонными глазами…»

«У каждого свои дороги. И неважно, куда они направлены. Важно, что ты выберешь конечным пунктом? Или это будет та точка отсчёта, которую ты выбрал вчера? Или дорога сама подскажет тебе станцию «Вылезай-ка!». Я всегда мечтал: однажды, ткнув в карту карандашом, быстро собраться и рвануть машину в ту сторону, куда указал грифель. Что там? Новые знакомства, новые люди, новые места….
А ждут ли меня там, сполошного и чудаковатого путешественника, который приехал просто так, лишь для покорения дороги и желания?
А поехать, чтобы вернуться? А куда, к кому, зачем?..»

« Она танцевала обнажённой на чёрных шёлковых простынях. Лёжа. Это она придумала. А я дирижировал, сидя по-турецки на большом обеденном столе среди тарелок с вчерашним ужином… Особенно меня заводило её лежачее танго!..»

«Дорога туда, где нас ждут – это главная дорога.
Простите, мать и отец. Прости меня, мой старый дом. Я скоро вернусь к вам.
Вот только…»

« Особенности домино...»

« 5:0
Пять разных оттенков губной помады… Круги под глазами, рот рваной раной, щёки в полоску, вот так! Вот так! Вот, теперь я страшная! Теперь я то, что тебе нужно.
«Ты слишком красивая…» - но, почему тогда ты не со мной?!!
Слёзы не смывают помаду…. Я руками размажу.
В зеркале палитра бежево-сиренево-розово-красно-коричневая. Меня нет…»

«Слёзы щиплют глаза. Дворники не успевают. Встречные фары слепят…
Почему? Почему время нельзя замедлить?!! Если я не успею сказать тебе «Прости», ты улетишь с болью в сердце…. А это моя боль…. Это я тебе её причинила. Я хочу забрать её назад! Прости…»

«4:1
Четыре ноты – аккорд. Тонкие длинные пальцы перебором по клавишам, лёгким движением.
Надрывно. Рояль…

1:0
Тебя нет »

« Лебединая песня»
«- Тёть Клав!.. Мишку в больницу повезли…. Он в прорубь провалился! – Ленка влетела в дом, чуть не выбив дверь, вся нараспашку, с красным от мороза и бега лицом. Все застыли, опешив, уставились на неё… Клавка руками в муке – тесто катала, бабка Настя на пороге кухни, Дед Матвей, едва цигаркой не поперхнулся. Спички аж на пол выронил...»

«...Ленка заметила гранёный графин на столе, накрытый салфеткой, мигом, крышку долой и прямо из горла… облилась конечно и, не заметив этого, кинулась к Клаве. Отстранив рукой властно, мельтешившего попусту деда Матвея, густо прыснула на обморочную, прямо в лицо. Помогло! Клава зажмурилась крепко и, почти сразу же, раскрыла глаза. Увидев Ленку близко-близко, схватила правой рукой за ворот, левую так и не сняв с живота – привычка уже материнская…
- Живой?!!....»

«Туда, в недалекое, далекое прошлое...»

« Сирень буйствует, разбавляя вызывающую синеву неба. Тополиный пух, ещё редкий, но уже пошёл. Или одуванчик?.. Неважно. Кружит голову. Мельтешит...»

«Нам не в кино надо. Нам бы пивка попить в буфете, цивильно, без претензий. А кино? Завтра по двадцатику с утра можно посмотреть. Тока жаль, без буфета… А нам буфет надо, с пивом...»

«- Ленку не видели, мальчишки?
- Не.
- Не видели, тёть Клав…
- Ну, я ей устрою, шалава!
Ни фига! Мамаша даёт!
Ленкина мать, кутающаяся в воротничок ситцевого халата от стыда и злости, не успела толком удалиться, как нас скрутил смех: Ленка с Валеркой в сквере под Лениным и густыми елями по периметру, в дести метрах отсюда, дегустируют мамкину польскую губную помаду. Единоличники! Все тихо завидуем...»

« Пазлы..»

«Тот, кто придумывал бумагу для фотографий, наверно сразу подумал о людях, которые будут их когда-нибудь рвать. Фотографии рвутся приятно легко, с мягким тихим хрустом. Раз, два, три, четыре, пять… Пазлы.»

« Помнишь?.. Розовый твой плащ расклешенный. Злил он меня своим покроем - скрывал то, что хотелось видеть: фигурку твою рельефно точеную девичью. С другой стороны, возбуждал фантазию, сплетал интригу ощущения рук моих под ним, в тепле и уюте на бёдрах твоих. И дрожь моих рук; невозможно унять и успокоить. Близко…

- Ты меня любишь?
- Ну, конечно же, дурочка…
- Скажи.
- Говорю...»

« ..Ты помнишь первый поцелуй?.. А я нет… Страшно обидно…. Но я не буду просить тебя напомнить, чтобы не стать предателем. Я сам вспомню, обязательно вспомню…»

«Пазлы нашей любви – это тоже любовь.
Запоздалая…
Вечная. Спасибо тебе, родная…»

« Я люблю плакать в дождь»

«Я люблю плакать в дождь….
Подставив лицо навстречу каплям дождя, плакать тихо, внутри себя. Смешивать горячие слезы с прохладными струйками небесных вод, текущими по лицу…
Я люблю плакать в дождь….
И никто не поймет, что я плачу. Никто не осудит. Я даже могу улыбаться при этом. Плакать одному, улыбаться другому....
Я люблю плакать в дождь….
Тогда не так жгут эти слезы глаза. Вода разбавляет их горечь и соль. Я слушаю дождь и свое сердце. Дождь снаружи, а сердце внутри…
Я люблю плакать в дождь….
Иногда горько, с трудом сдерживая рыданья, – это о потерях. О тяжелых потерях - отец, брат, друзья, близкие люди. С тихим стоном….
Я люблю плакать в дождь…»

« В какой стороне Колыма?»

Колька споткнулся и упал в пыль. Петька уже разогнался и катил дальше, паруся рубахой. Закусив нижнюю губу от боли в разодранной коленке, Колька отряхивал шорты. Бормотал…
- Может, я и папку найду в бинокль. Только надо узнать: в какой стороне эта Колыма…

" Батистовый платочек"

"Сашка стоял в коридоре и, морщась, тёр руками свои злополучные уши. Увидев Светку, подбежавшую к нему, потупился.
- Больно, Саш?..
- Да не-е… - мальчишка пытался увернуться от её заботливого взгляда.
- Бедненький… - Светка хотела погладить его по голове.
- Да хватит тебе!… На вот, возьми свой… платок, - в протянутой руке его был белый батистовый платочек с кружавчиками и шелковой вышивкой по уголкам.
- Спасибо…
- Не роняй больше.… А то пацаны меня засмеют…
Светка хотела что-то сказать в ответ обидное. Но почему-то, подавшись к нему в порыве, неуклюже чмокнула в нос.
- Пусть смеются. Они все дураки!.."

Просто чудесные строки из чудесных и мастерски написанных произведений.