Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Оказывается, то, что я пыталась понять полгода, я написала своей же рукой еще в августе. Видимо, поэтому я не взлюбила этот рассказ... А когда осознала это, поняла, что и первое, и второе в равной степени бред! Я запуталась...
Я старалась... Когда поняла, что распутаться просто не получается, попробывала взять ножницы. Но по-моему этой попыткой, этим неосторожным движением я только случайно ранила себя. Я уже не знаю...