Я сижу на диване, в час ночи , где-то, где так и должно сидеть: с ногами, закинутыми на стол под часовыми стрелками, срезающими циферблат, словно выпущенными из арбалета . А кругом заснеженные леса, и бежит лиса от охотников, я вижу сумасшедшие ее глаза и как она вся дрожит. Кто -то скажет: метафора времени! Какой-нибудь вечный жид. Но тут секрет просто в перемещении. Снег кровью лисы расшит, охотников это почти смешит, собачьи клыки клацают, как стрелки или ножи, только лисьи лапки подергиваются во сне, вздрагивают ушки моей души.