Привет.

О! твоё письмо датировано двадцать первым августа, извини, тока-тока приехал к цивилизации.

Спрашиваешь, чем был занят? Щас, настроюсь на лирично-ироничный… А! С утра двадцать первого заливал фундамент. К полудню, растамшись со швингом, двумя миксерами и солидной (для меня) пачкой купюр, устамши, сидел среди цветов в тени беседки и размышлял: стройка, дом, гараж, вот нафуя мне этот гимор? Потом мысли, бля, как у всякого недоделанного интеллигента, перетекли на тему: кто я такой и что значу в этом мире? Да никто и ничего. Я не владелец швинга, только что отжавший у меня шестьдесят штук за один приём. Ни пилот сушки, просвистевшей над головой. Ни космонавт. Ни хирург. Ни певец, ни музыкант. Ни большой ученый, чью будущность пророчил мне химик - классный руководитель и по совместительству заслуженный учитель просранного государства. Да никто. Обыватель, бля, растение. Два диплома – пользы ноль.

Адвокат зашевелился: вреда от тебя тож нет – не грабитель, не мошенник, не политик, не олигарх, не мокрушник, сиречь убийца. Хотя последнему обучен, хорошие оценки по предмету имел. Пистолет там, автомат и прочая радость. Типа – в горло гвоздь и ты в реанимации. Хвала Всевышнему, не убивал, не калечил, зря учили. Не вор… ну, это как посмотреть. Как говаривал папашка Гекльберри Финна: «Я не краду, я заимствую». Сижу так, в носу ковыряю. Спустился в подвал, достал бутылку вина из одуванчиков урожая две тысячи одиннадцатого года. Урожайный был год, аха. На одуванчики в огороде. И Бредбери жив ещё был.

Потом трава стала зеленей, небо синей. Облако, понимаешь, начало смахивать на Гаргантюа с иллюстрации Доре. Нахуя лететь в Анталию с Италией? Мне и здесь хорошо. А что не космонавт – оно мне надо? Одобрительно так погладил бутылку. Зря, наверное. Потрёшь кувшин там, сосуд какой – хрень выскакивает. Во, слева из-за сосен черная-черная туча поползла. Бля, весь кайф обломала. Синоптикам залёт что ли? Спонсор у них серьёзный, не простит. Меж тем, туча вытянулась, небо на две половины разделила, как экватор школьный глобус, прошла мимо Гаргантюа и потащилась в сторону Байкала. Удобнее устроился в кресле и дальше размышляю: если не гроза, то пожар или призрак Бредбери из бутылки. Оставил пожар. Соображаю: сколько покрышек, презервативов, пластика и проч. барахла надо собрать в одном месте и запалить? Нереально. «Зелёным» такую струю не поднять. Вспомнил: километрах в пятнадцати нефтехранилища. Нешто Ходарковскому на зону не забрать их было? Бля, всё взял: сухари, спички, адвоката, сотовый, а нефтехранилища забыл. Так, чего ж оно горит? Терроризм не в счёт – имеющиеся в наличии уроды в Сибирь не полезут. При температуре ниже плюс тридцать вымерзнут. Сейчас двадцать четыре. Поджог? Средь бела дня? Сомневаюсь. В остатке: большие дяди нарушили федеральный закон от двадцать пятого апреля две тысячи двенадцатого года нр 390, пункт… бля, забыл. Надо бы освежить.

Тут из-за леса – ба-бах!. А вот она – имитация ядерного взрыва – следующий бак подорвался. Шапка дыма выше моего Гаргантюа. И хвост за собой тащит. Ну, кобра, бля. И нацелилась на шедевр Доре. Сожрёт! Или кто кого? Не, ну жалко же. Или мой протест возымел, то ли там наверху ветер изменился, кобра резко влево и в первую струю. Причём зигзаг над моей головой. А я нюхай, чем дышали иракцы после американской бомбежки. Теперь в небе типа Амур в половодье. Только чёрный. Война, бля, экологическая.

Поздно вечером по первому каналу доложили: горит нефть, но под контролем пожарных. Стало возможным по причине тра-ля-ля. Ведётся откачка в железнодорожные цистерны. Местные СМИ подтвердили, что первый не врёт. Я быстренько помножил два на десять. Получил двадцать тысяч кубов. Разделил на ёмкость танка, получил триста тридцать три и три в периоде - состав из цистерн от Иркутска до Ангарска плюс маленький трамвайчик. Ну, трамвайчик, наверное, у детей в городском парке, гм, позаимствовали. Остальное - эмчеэс по воздуху подбросил. Успокоился – есть силы и средства в государстве нашем для защиты моего здоровья. Сажусь в трамвайчик и веду состав в Сургут - закачать нефть назад, значит, в недра. Дырку вам, дяди, от бублика, а не Шарапова. (с)

Утром: на крыльцо навстречь солнцу. Хрен, нету солнца. В небе всё то же, на земле - под контролем. Шлейф только чуть в сторону сдвинулся – ближе к центру Байкала. Зря в Сургут ночью мотался. СМИ сознались – у доблестных нет пеногенераторов. В наличии только контроль. Почесал репу, хлам за десять лет из сарая выгреб и тоже – пламенный привет дорогому мне и президенту России Байкалу. Сравнил – дым ни цветом, ни струей…

Ну, не профессионал я, хуле.