Снег падал, чтоб растаять.
Весна все шла и шла,
сырая и пустая,
и музыка в ушах.

Скажи, где время ходит?
Наверное, оно
схоронено в угодьях,
затопленных луной,

закупорено в тучах,
а птица в них стучит,
как будто это ключик,
и в скважине – лучи.

Немые расстоянья,
глухие времена,
наделена звучаньем
одна лишь тишина.

А сквозь нее сочится
вневременная взвесь,
ложится на страницы,
и время снова здесь