Вишня в вазочке, в белой пене Сливок слипшийся томик Гете. Давят тенью рябые стены…
Где ты, Фауст?
Я на работе. Ехать в центр. Москва-коробка, Город в солнечном ветре крУжит… Тем, кто быстро излечит пробки, Я б, наверное, продал душу. Мой начальник сопит в отчетах. Знаешь, губы так красит вишня… Ты – в картине, ты крутишь четки. Я – в десятке, и едет крыша. Меф, сегодня ты так прекрасна…
Ты приедешь?
Я буду поздно.
Чахнет в вазе цветок соблазна, На страницах желтеют слезы. Пыль дороги лежит на сердце.
Знаешь, Фауст, я тоже душу Продала бы за шанс согреться…
Выезжаю.
Я ставлю ужин.
Смог раскинулся сизой сетью. Город окнами клейма выжег. Кто родился не в этом свете, В пробке вряд ли б, наверно, выжил.
Фауст, слезы не знают срока.
Шины молча асфальт утюжат… Новый бог – городские пробки – За минуты скупают души.
|