Я все время хватаюсь за телефон: а вдруг ты что-нибудь да напишешь?
А тебе до бесконечности все равно - как скоро отъедет моя крыша.
Я себе говорю: да пошло все на… сколько можно? И: как ты мне надоела!
Ты такая дура. Такая – одна. Это сложно. Но надо же что-то делать.
Ну, не знаю… выбросить телефон, отрубить интернет, пальцы рук…ослепнуть.
А когда приснится реальный сон, возродиться какой-нибудь птицей из пепла
и лететь куда-нибудь (хоть куда!), пока ты не успел осознать потери,
пока есть на карте еще города, где весна продолжает в апрели верить.
Нет, ну, ладно бы это – любовь, но ведь мне наплевать (и давно) до чертиков
с кем ты спишь. И, пожалуйста, не прекословь. Мы такую смешную играем пародию,
где ревнуют. Но только - к словам, слезам, ненарушенным принципам и ожиданиям
тебе нечего больше об этом сказать? Почему никогда неизвестно заранее
когда будет приступ. Сойти с ума – не любя, но – болея…смешно и грустно.
Тишина в одиноких наших домах…Ненавижу, когда без тебя мне пусто.