Трамвай под дождем переваливается через мост.
Белые ночи, черные тучи, а вы говорите – звезд!
кому это нужно, даже если их зажигают? –
думает потрепанный хиппи и одновременно едет в трамвае.
Трамвай между тем проходит уже три острова.
Хиппи жмется лицом к стеклу и бормочет: звездного
в этом городе мало, дождливого больше, и значит
я правильно сделал, что гитару вчера расхерачил.
Трамвай грохоча подходит к своему кольцу.
Хиппи пишет в блокноте: ловля прыщей по лицу
подобна поискам звезд в этом небе, под проливным борщом,
лучше всего быть трамваем и не заботится ни о чем,
кроме своих колес, трезвости пассажиров и стоимости проезда.
Хиппи видит лишь дождь и закрывает глаза в знак протеста.
Трамвай в предвкушении снов о звездах идет в трампарк.
Хиппи засыпает и так.