Есть орел на горе,
Есть перо на орле,
Есть дорога мощеная качеством лет
На которой лучи – это просто печаль,
Где больничный причал демиурга-врача,
Где Лахетис, отмерив начало начал
Все следит за тобою в лорнет.

Стонет цапля и сохнуть ей больше невмочь,
А затем начинается долгая ночь,
Где в соленые воды иссохших морей
Капитаны погибших в пыли кораблей
Отправляют пустую бутылку, но ей
Нет возможности чем-то помочь.

В той ночи что угодно – кольцо из свинца,
Тридцать три пирога, человек без лица,
Зарифмованный образ прошедших веков
И поэт, никогда не писавший стихов –
Все рождается просто и очень легко,
Потому что всегда,
Без конца

Предсказатели врут.
В эту правду не верь
В миг, когда пред тобой открывается дверь,
За которой уже притаился Прокруст -
Он тебя деликатно проводит к утру,
Предлагая надежный и верный маршрут
Что проложен в твоей голове

Цапля сдохнет однажды на заднем дворе,
Тот гонец, что давно на галерах сгорел
Донесет свою весть о приходе зимы,
Мама примется рамы оконные мыть,
Ну, а Клото, устав находить скрытый смысл,
Оборвет твою нить в январе.

И вернувшись в отсчетную точку с мечом,
Осознаешь, что щит здесь уже ни при чем,
Что большая дорога в манящую даль
Постепенно, но верно замкнулась в спираль
И на новый виток не спешат поезда,
И уравнены нечет и чет…

Иногда в тех краях загоралась звезда,
Направление новое путнику дав,
Освещала преграды и тысячи врат…
Но Атропос не помнит дороги назад,
А идущий к закату по-прежнему рад
Продолженью пути в никуда.