и хоть не прочен наживую и второпях пробитый шов, да только к памяти для счастья иных не знаю крепежей. была гроза. деревья пахли невозвратимо хорошо. был дождь - он сам себе писатель и сам, конечно же, сюжет.
всё было пыльное, как в доме и нежилом, и пожилом. наружу солнце пробивалось, дорогу лентами увив. и что-то грустно напевало, и упреждало, и звало: не забывай, не забывайся, воспоминанья не гневи.
и бремя памяти ложится копной нетающих снегов. оно не тяжко. оттого ли, что так и было искони, что в каждом проблеске - надежда на повторение его, и в каждой тени обещанье, что будет каждое в тени.
|
9-10 июня 2008 Новосибирск |