смотрю на мир – предательскую призму. в нем чувства – преломления лучей. в нем по щелчку простого механизма стать из любимой так легко ничьей. тут изучать не нужно сопромата, а ты, как видно, изначально знал - сердца бывают из обычной ваты, людские души – только материал. из каучука и из пенопласта, что гнутся, или крошатся, скрипя, висят на шее временным балластом, но бьются, обижаясь и сопя. старательно отстукивают ритмы, используя на жизнь свои права. на самом деле – просто – недобиты. плевать на все? и не расти трава? так не умею, знаешь, и не буду. пойду босая в раненый рассвет, сожму в ладонях маленького Будду – равны ведь Боги? иль их вовсе нет? мирская боль – не стоит и карата, что ж ты молчал, ведь изначально знал - сердца бывают из обычной ваты, их между ребер очень просто прятать - дешевый, несерьезный материал.
|