тлеет сиротливым угольком,
верно ждет тебя любовь моя.
может быть, с июньским сквозняком,
может, с позолотой сентября

ты придешь к забытому огню
и подставишь руки под тепло,
и запляшет пламя, и мою
душу, что метелью замело

отогреет, снова оживит
и осветит бликами огня,
а пока она тихонько спит
и во сне всегда зовет тебя.