Как сонно. Как густо, как вязко, как больно Опять просыпаться на маковом поле, Ленивой рукою смахнувши невольно Пушинку пыльцы золотой на ресницы. Легонько моргнуть, и она заискрится.
На небе разлитый кувшин молока Похож на застывшие в нём облака. И высь облаков, что чиста и легка Несёт, становясь вдруг молочной река.
Я слышу, как кони идут в далеке, Как пьют отраженье свое же в реке, И белые маки, цветы моих снов, Растут вдоль высоких ее берегов,
И, тихо дыша, продолжают свой рост Сквозь кожу ладоней и пряди волос, Ресницы, что сладкой дремотой полны. Растут сквозь меня мои белые сны.
Postscriptum:МакБукам посвящается
|