Это любовь - её трудно вменить в вину,
На тебе сердце моё и стихи все,
Хочешь - присвой его, хочешь - разыменуй,
Хочешь - сожми его в цедру, отправь в сеть.

Стих мой избытый, пускай он и хром, и хвор,
Тэг закрывать не хочу и строку длю,
Если случаются слёзы, то этот сор,
Птица-бессонница в жёлтый возьмёт клюв.

Утро бледнее крахмала, а день - рябой,
Словно закапало светом со всех крыш,
Я всё молю, чтобы горе для нас с тобой
Небо спросило бы только с меня лишь.