Для тебя, быть может,
Все мои слова пустой лишь звук,
И тебе нисколько не поможет,
Результат моих душевных мук.

Ты прости меня родная,
За терзанья скучные мои,
Лишь себе, немного помогая,
Я рифмую чаянья свои.

Нет греха большого в этом,
И заслуги нету тут.
Мысль свою пред божьим светом,
Извлекаю я на суд.

Что в душе сейчас творится,
Чем забита голова,
Пусть опять строка ложится,
В рифму облаченные слова.

Хоть и чудаком прослыть рискую,
Мне бы всеж хотелось одного,
Я на громкость фраз не претендую,
Не лишай лишь пониманья своего.