В этом городе зноя нет ни сна, ни покоя – что-то вертит тобою и движения танца просты.
Здесь курируют вечность, опуская беспечно каждый вечер на плечи, оставляя слова как следы.
Но не стоит стоять и смотреть, как рассеется дым.

В этом городе право – ледяная отрава, кто-то ради забавы здесь гадает на розе ветров.
Вязь его откровений о судьбе и о тлене прочитают все тени, поглощенные жерлом метро.
Нет причин сомневаться в правдивости тех катастроф.

В этом городе слякоть наподобие лака - полирует, собака, каждый день, говорит “Не судьба”.
Здесь встречаются бесы, чудаки, поэтессы, казнокрады, повесы – всех не вспомнить, ведь память слаба.
Музыкант в переходе старается счастье слабать.

Этот город – как скалы, от вокзала к вокзалу что-то гонит устало и не верит соплям и слезам.
Он не ждет ни минуты, в кольца крепко запутан, в нем Иуды и Будды по своим прописным адресам.
Он как чудо, что больше не верит иным чудесам.

Этот город огромен, с электрической кровью, он не терпит условий, а траву охраняет броня…
Утро крошится булкой и шаги в переулках отдаются так гулко, что нет тяги чего-то менять
И я знаю, что он никуда не отпустит меня.