Я - умер… Я уже умер… («Мнимая?...») – Удар электрошоком!... Кратерообразная рана сердца….Расслоение тканей чувства… Их разрыв… Полный отрыв конечности....Полный отрыв конечности!...

ПОЛНЫЙ ОТРЫВ…!!! «Эй!…Живой!», - начальник фабрики обосрал с ног до ГОЛОВЫ, он орет, он клокочет от возмущения. Все накаляется до крайнего предела!…Но ты – умер…Он не понимает, почему отражаются волны… Его бесит твое спокойствие под личиной бл-/пристойного внимания… Отсутствие мимики, эмоций..., Страха…Нет, ты не издеваешься, не смеешься… Ты – уже почти не отражаешь…Волны проходят сквозь и – мимо...Ты – умер…Они не знают, что ты умер…, что автоматические конструкции задроченных стимулов уже не пульсируют в висках...Функция автонастроя - отказала… (« - Жаль, но вам – отказано!... – Не понял!?...» /Д. Финчер «Игра»/)…Ты –умер…

Ты вдруг понимаешь, что ты - умер…Чувства…Где?…Где они?…Душа?…Где…? – Ха-на… Он – орет…Он некорректно орет на покойника…

Да он – слеп!…Он не видит, что ты - умер!... Он ни черта не видит!…Он пытается тебя уволить?... Ха…Он пытается…Но тебе уже не смешно - как в прошлый раз…Тебе уже все по бара…Ты видишь, как груб (глуп?) стоящий напротив?… «Простите, а гроб вы уже заказали?…» – «Чехол для карьеры – заказывай сам!…» – «Карьера – химера…Хотя… про карьеру…, наверно, вопрос я Повыше – задам!» – «Повыше?… Ха-хам!... Попробуй, пацан!…В твоей Трудовой я сейчас нарисую, что ты был у-во-лен по многим статьям!... И, значит, теперь за твою Трудовую никто – даже я! – ни сантима не дам!.. Теперь – вон!…Бар-ран…» – « Уйду…Но последнюю волю – скажу я…: купите мне гроб…» – «Как же! Счас нарисую!…» – «И в гроб положите мою Трудовую… Я прожил как мог…И как бог ухожу я…» – « Как лох ты уходишь! В ду-ду проклятую!... Вали же, щенок!…Вспоминай меня - х@я!…» – « Раз просишь – богам о тебе расскажу я…Но помни: с вас – гроб, со скотов – чистоплюев!...»

------------------------------------------------------------

«Нарисуйте мне ГрОб…Да такой, чтобы в ма(с)ть!...

В мать косырную…с ликом старухи…, чтобы было куда – мне… в итоге - упасть…, а покуда – плевать… и швырять…все, что путает руки… Нарисуйте меня…Да такого – чтоб в крик!…Только б мама моя…не боялась за сына…Розенбаум, прости…Ты – поймешь, ты - мужик…Что слова наши? – Тлен!… - с высоты жизни вящего Кли-на!... И летят! И етят! И висят!…– Налагаются руки…

(Как "другие" вернуть, …исчерпав "эти" полутона?…)

…от любви, от тоски, от судьбы..., от абсурда и скуки…

Рассинить бы!

---------------------------------------

– Но нет…в этой жизни иного вина…»