Как средоточие всех дождей, как череда пустот, Тянется, тянется уж-июнь между больших камней. Это не сердце моё болит, это душа растёт, Это идёт за июнем дождь, оба идут ко мне.
Птицы уходят за облака в сторону зюйд-зюйд-вест, Что им сказать? Да и пусть летят, больше причин и мне Быстро собраться и побежать дальше от этих мест... Я ничего не боюсь и лишь письма пишу длинней.
Всё проржавело, одна луна, сколько её ни старь, Так же бела, и когда земля стелется по луне, Кажется, это не свет, а снег, кажется, вновь январь... Я не боюсь, но учучь писать письма ещё длинней.
|