Почечная передостаточность выливается в темпоральные просветления. Думаю - вот очнусь всем на зло, так ехидно, нахально я. Очнусь - там будет видно (и слышно, и даже наверное щупно) какой я пост-зимне щуплый, какой я антисолидный (антисоциальный?).
    В прочем - всё суета (я уже писал). Время словно застряло в лифте. Не хватает Caps Lock'а и ctrl+shift'а чтобы без словаря верить в чудеса.
    Я ношусь по бетонным тоннелям в железной змее (помнишь про Метро?), дальше от зелелипкости дворов прячусь, как вор, от апреля. От весны хочется курить но не этот дукатовский мусор, нет - с толком, с позой, со вкусом - так, чтобы там - внутри - что-то билось, как биться пытается, так же яростно как мне в окно весна, так же чётко, как кончик веретена усыпляет любую красавицу. Так же мягко, как шорох кысиных лап (здесь не опечатка - как есть - кысиных), так же ярко, как суть апельсина, так же броско, как вечный камрад Остап (ты, кстати, уже прочитала?).
    Да только, мало - мало - мало, меня мало, на всю эту землю, что (итить её) всё-таки вертится - слабый выбор - верю/не верится, (Станиславсокго я не приемлю, он мне подло занизил баллы). В общем.. знаешь, что.. Ты прости меня. Ну за это вот всё. Недосказанное. Недохокканое цитатами из Басё, и на всех фотографиях смазанное, да так - что вообще чёрти-что.
    Ты давай там, не забывай меня. Скучно тут одному на себя пенять в своей гордости идиотской. И пиши. Помнишь же? Москва, пятый слева барак. В общем, целую крепко, твой верный Жак! (это, кажется мне, из Бродского)