Этот мир удивляет меня каждый день, и день ото дня - всё меньше.
И даже не город - кирпичная тень, как на лицах стареющих женщин.
И даже не ночь - непонятный каскад горящего и догорающего.
И куда не теняйся - всё тот же расклад, ищешь что-то, сам не зная чего.
В Копенгагене вечер, горят фонари. Контрабандные, из Амстердама.
И от них всё жеманно краснеет внутри, как от женщин в костюме Адама.
На Brivibas iela воротят нос, раз фамилия не на -айтес,
Конопляный газон на улице роз - и записочка "Beehwerdt deg!"*
От незримых рук партии остались обрубки; хард не поспевает за софтом.
Девушки в Дании уже носят не юбки, а просто длинные кофты.
И не стихи - просто такты и рифмы плюются на чистый асфальт.
Отпечатки пальцев натёрлись на грифе. Сдался мне ваш Beirgraall.
Мы всё сеем вечное, доброе, глупое, ждём наивно всхода посевов -
Днём не сыщешь с огнём/с ищейкой/с лупой женщин в костюме Евы.
У меня один минус - я просто дурак. Тут вопросы на ваши ответы.
Летучий Голландец прошёл Скагеррак. Где-то там я назвал себя Ветром.