...спасибо, дожил:
стихосложение вгоняет в сон,
жена три года не в ладу с моей зарплатой,
а будет тридцать - буду обречен
смириться с ролью временной заплаты
на теле жизни.

               А дожди шумят
и вытанцовывают на сыром асфальте,
и рукоплещут стоя тополя,
и гром гремит, и скучные дома,
отмалчиваясь, мокнут под грозою.
Я вновь бреду известною стезею
по полю белому тетрадного листа.

Жизнь мстит за полу-слово, полу-шаг
и оборачивается полу-судьбою,
и посмеется над тобой любой дурак,
а умный покачает головою
и промолчит...

Жизнь отомстит, и будет кровной месть,
и неприкаянно пройдут свой путь потомки
за то, что на сумел себя обресть,
изламываясь в каждой новой ломке,-
жизнь отомстит.

                 А за окном в ночи
свой пух разбрасывают тополя дождю под ноги,
и ветер в их ветвях, как кот, урчит,
и дождь уходит по сырой дороге.

Укладывая строчки в ширь листа
у подоконника на кухне,
печально думать: истина проста -
и твой очаг когда-нибудь... погаснет!