Мертвые люди не станут живыми.
Как изумрудный кораблик,
Пронзающий лезвием глину.
Основания струн - игры в древнем саду,
Где растворяется завтрашний зной
Головоломки на самом краю.

Лживые строки не станут правдивыми.
Как танец матросов с опасными бритвами -
Не станет опасным.

Опавшие листья вверх не поднимутся.
Когда лопнут нити, наполненные
Вкусным повидлом лиловых сердец,
Когда дрогнут жилы, закованные
В ржавые мятые латы…
Откопанные под сенью деревьев.

Когда-нибудь
Все деревья становятся мачтами.
А умирают - потухшими грифами
Промокших гитар, исковерканных риффами…
Их мёртвые звуки не станут правдивыми.
И вверх не поднимутся.