Пустынный дух сияет в башне,
Как древний витязь, старый маг.
И взгляд его ласкают пашни,
Печалит тьмою призрачный табак.

И взгляд его - бездонное святилище,
Неясных, неизведанных идей,
Никем не познанное божие хранилище.
Но все умрут, мудрец умрёт быстрей.

Так вот и я, в высокой башне сидя,
Познать всю жизнь играючи посмел...
О как любил... с рожденья ненавидя,
Как я остался в этом мире цел?

Мой труд, увы, безвестно растворяется,
Не нужен он ни мне и ни кому.
Но буду я писать, и пусть кидается
Мой светлый Музы дар, с забвением, на тьму.