Ни днем, ни ночью не утихает творческая работа Литтауна. Напрягая все свои силы, забыв про сон, отдых и супружеский долг, не рассчитывая на медали и премии, трудятся его жители. Ни на минуту не останавливается поэтический конвейер, перевыполняя недельный план по стихам. Слышно, как стучат молотки- это рабочие-прозаики куют новые замечательные произведения. Неумолчно гудят станки, оттачивая нужные слова, стрекочут швейные машины, сшивая ткань произведений.
Конечно, не все еще бывает гладко. Всем памятен кризис, когда из-за недопоставок смежниками точных рифм поэтам целую неделю пришлось использовать неточные и приблизительные. А чего стоил скандал, когда якобы свежие образы оказались давно просроченными? Ими успело отравиться несколько читателей, и лишь благодаря усилиям литтаунских врачей их удалось спасти внутривенным вливанием Блока и Есенина.
Но есть и несомненные успехи. Уже подписаны контракты с Афганистаном об обмене нескольких тонн литтаунских стихов на стихи на фарси и дари. Из Нигерии уже идет отрузка первого трейлера позии на суахили. Разумеется, эти стихи будут распределяться в первую очередь между передовиками прозводства и членами профсоюза.
Над страной слышен треск. Это прорастает посеянное неутомимыми тружениками Литтауна разумное, доброе, вечное. Возьмем же на пробу несколько колосков с этого поля.
Сильвер Фокс. Один из немногих поэтов на сайте, у которых выверенность и взвешенность каждого стихотворения совмещается с поэтическим видением. Неточные, но очень красивые рифмы, четкая ритмика стиха, отсутствие фальши делают его стихи подобними дорогим выдержанным винам.
«Немота» - Silver FoxБлузку сорвут – нащупают: сердца нет.
Врач-кардиолог вздрогнет: «Похоже на…»
Я перебью бестактно: «…на disconnect», –
И ухмыльнусь Джокондой: «Обнулена!»
Тощий медбрат не сыщет латинских слов:
«Барышня, Вы белее, чем школьный мел!»
Пьяной шарадой выдам на «что стряслось»:
«Шуберт в мобильном, кажется, онемел…»
Елена Таганова
Видимо, немота иногда слышна -
Снова и снова сносится ноша сна,
Снова и снова небо над головой,
Небо, в котором ночи … и ничего,
Так много звезд, от них не видать ни зги.
Кофе пролился.
Странный узор.
Изгиб.
Видимо, немота не имеет дна,
Словно змея заползая незримо в нас,
Словно иллюзия внутренних миражей
Томным клубком остается в твоей душе -
Так много мест внутри для змеиных игр.
Время застыло.
Новый узор.
Изгиб..
Видимо, немота не считает дни,
Станет мощнее всяких полифоний,
Станет зудящим зуммером на заре,
Тонкой гирляндой гаснущих фонарей
Окна открыты, слышимость – ни черта!
Что-то случилось…
Видимо,
Немота
-Тиана. Поэт-художник. Как в калейдоскопе, цветные стекляшки слов-образов соединяются в необычный и прихотливый витиеватый узор. Стихотворение было бы незаконченным, как осенний день, но Тиана очень хорошо закольцевала его при помощи кошки и цветка.
«Одиночество кошки и комнатного цветка» - TianaНепочатый блокнот, пропадает привычка ткать
Вечерами из рифмы. Внутри начинает зреть
Одиночество кошки и комнатного цветка
На пустом подоконнике в будущем сентябре.
Облака наливные, нарезаны из лекал,
Заоконный эскиз по-лубочному простоват.
Предвкушенная в августе осень нелепа, как
Птица феникс, навеки уставшая восставать.
Всё и сухо, и сладко - стихи, курага, урюк,
Даже горе - не горе... И видится в полутьме,
Как его музыкально ажурные кисти рук,
Уточняют узор, так что даже не стоит сметь,
Добавлять от себя, да и нити не так чисты,
Как, бывало весной, когда бойко идет игла...
А внутри - седина, а снаружи - боязнь простыть,
А бега по утрам - потому что привык седлать.
Желтизна побеждает в масштабах дворовых лип,
С ней не хочется спорить, а хочется посчитать
Кардиоидные листья и каждый дождливый всхлип,
Чтоб владеть листопадом... Но радость уже не та
От грядущего бабьего лета, и все не то,
Как кубышка физалиса, станешь пустым на треть,
Только вспомнится: старая кошка, окно, цветок
И пустая квартира в предсказанном сентябре.
-Сумире. Из тех поэтов, которые всегда и во всех стихах пишут о себе. О своих невысказанных чувствах, о своих непрожитых жизнях, о своих невиданных кумирах и своих неродившихся героях. Это стихотворение- о ее городе. И неважно, что она в нем не живет. После такого произведения его можно смело переименовывать (питерцам не привыкать) в Санкт- Сумирбург.
«Город-болезнь» - Sumire_уличноеСбрасывать тяжесть разлуки, «скакать» по каналам, -
город не включишь, - ему не досталось частот...
Нет на экранах подкупольных полуовалов.
Есть ностальгия и, - врал Соломон! – не пройдёт...
Это, наверно, циклично, - как Зимний и Летний, -
время сомкнулось... решёток (не)видимых сеть...
Я – не в последний! Я верю, что я - не в последний, -
ну а на крайний, - возможно застыть.. каменеть...
о-ка-ме-неть....
- и слова вырождаются в мусор, -
молча внимать, и не сметь выносить из избы!
Или уронят атланты...
Не выдержат брусья
мудрых мостов, - не стерпели бы лишних мосты
фраз, отшлифованных гладко, - не в духе брусчатки!
Путеводительный псевдоогромный восторг
чужд, потому что не гладят рукою в перчатке
стены, которые словно расписывал Бог...
Долго вынашивать город, окутанный в мысли...
Врозь! – и не вынести!
Прочь! – и не пере-нести
ни отдалённость, ни нашу отдельность.... Репризу
выклянчить!
- чтобы опять зажигались мосты,
чтобы волна (проверяя: чужак?) заливала
борт, - и признала своею - от мозга... ну, от...
Тяга к каналам – но только не к телеканалам!
Город не включишь фонарный, - электрики – мало!
Город – болезнь...
И она никогда не пройдёт...
-Снова Сумире. Можно было бы и больше, но нужно ведь дать место и другим авторам. Стихи Сумире отличаются неуловымым на первый взгляд «подзвуком», который слышен не сразу, но остается после прочтения, как вкус ванильного мороженого, как звук скрипки после симфонии, как красный цвет неба после заката солнца.
«медиум» - Sumire_уличное(паранормальная "сказка" в двух частях, почти с хэппи-эндом)
анормальный диалог
**
Я же – твой медиум, baby… Мой офис, мебель, -
кресла расшатаны, сферы чуток надбиты...
Леди приходят ( а бл..и ведь тоже леди) –
вызвать на долгую исповедь Эврипида
(если запомнили имя). И ты приходишь –
в точно назначенный, будто бы на работу.
Номер n-надцать... рисую тебе «штрих-код», и
клею с пометкою «вторник или суббота»
в еженедельник. Морочу тебя, морочу,
- медиум, уровень medium, - знаешь, мода...
Ты так притворно-доверчива, baby! Впрочем,
может быть, я и сумею «призвать» погоду –
смерч или бурю...
***
Ты же – мой медиум, милый, - шары, монеты,
сферы хрустальные, - падают, но не бьются...
Помнишь, когда-то стрелялись на пистолетах?
Их вызывают, шатая ногами столы да блюдца...
Мебель расшатана, мир раскачался, - милый,
помнишь смешную девчонку в кошмарном миди,
любящей мидий,
вечно желающей выпить?
Нет её больше... быть может, расскажешь, когда убили,
кто, и в каком «сити»?
**
Я же – твой медиум, baby… ну что за глупость?
(в сторону: да уж, пора распрощаться с миди!)
Что ты, детёныш, так скромно сидишь, потупясь, -
ты же – ко мне, - не к Эвклидам и Эврипидам?
Мидии будут, конечно... вино, бокалы,
- глупая, думала, - всё, позабыл, не вспомнит?
Я же – всепомнящий... медиум... кхм... опальный...
Хочешь сегодня прогулку по Вавилону?
Я – твоя нить... Нить суровая, нить не рвётся,
ты завязала на ней неразрывный узел..
Знаешь, есть кольца времён – непростыыыые кольца...
(в мыслях: не верит, но вряд ли меня раскусит, -
дурочка-дура).
***
Ты же – мой медиум, милый! Мельчаешь, что ли?
Молча послушай – ты можешь «ходить» чрез мили,
ты заложил полфундамента новой школе
паранормальной... признайся: зачем же меня убили?
Мёртвая... ненастоящее, чем Изида,
миф и не более, милый! Наполовину-
крошка-black-widow,
в «зеркальце заднего вида»
ин-ту-и-тив-но заметила ложь и удары в спину
уровня “medium”...
(жила б – убила б...)
пара-норма
... вот так и живут – середина на половину,
субботы да вторники, занятость всё, работа...
и, кажется, всё так игрушечно, так невинно,
что врозь – по борделям, по комнатам, по курортам...
и оба поверили в искренность эзотерик,
и в инопланетное, и в вавилон, и в греков!
и между мирами находят двойные двери,
и без переправ переходят сухие реки...
всё пара-нормально, нормально, почти что пара,
пароли да явки другие – лишь дань, для моды...
они потерялись для мира ( сквозь смех: сансара!),
и каждый для каждого – медиум....
- от субботы –
и до предыдущей субботы....
-Стихи Сильвера Фокса тоже можно брать в обзоры почти не глядя. Но все таки внимательно приглядется к ним стоит. Чеканная, почти римская фраза «Never forever»- «Никогда снова»- достойна занять свое место рядом с классическими изречениями древних. Во всяком случае, в стихотворении Фокса не меньше глубины.
«Never forever» - Silver FoxNever forever.
Наскальная фраза
Между “Цой жив” и “Вчера здесь был Вася”,
Рядом со “Вся жизнь - дерьмо” и “Punk rulezzzzz”
Чьи-то иллюзии вновь обманулись.
Never forever.
В одну реку дважды
Не запустить свой кораблик бумажный,
Он никогда не достигнет причала,
Бурные воды взрезая ночами.
Never forever.
Все в мире не вечно –
Гибель империй и войн бесконечность
Пишутся набело в книгу былого.
Adios. Amigo!
Не встретимся снова.
Never forever.
Играй свое соло,
Нетто прощания так невесомо,
Станут незначимы в эту минуту
Ставки, финансы и прочее брутто.
Never forever.
Нет повода плакать,
В сумерках ручкой кромсая бумагу -
В миг, когда мир осыпается горем,
Счастье так близко гуляет на воле.
Never forever.
Жизнь движется дальше,
Как все изменится – не угадаешь…
Даже упав - ведь становится ближе
Тот же кораблик.
В одну реку трижды.
-На наш сайт возвратилась замечательный поэт Ира Зелень. Правда, под новым ником- Преподобный Троцкий- но стихи ее от этого совершенно не стали хуже. Как всегда, неожиданность ассоциаций и образов делают ее стихи весьма изысканным блюдом на поэтической кухне, где уже становится нормой затаскивать сравнения до состояния, почти непотребного.
«семь кругов на воде» - Преподобный Троцкий...что нужно еще?
прошу, не сходи с ума.
четверкой коней грубо правит туман-горизонт,
я - старое платье,
дырявый, потасканный зонт,
закроюсь на кухне
и распылю зоман.
_______________
кинь камень в живую зеленую воду, пойдут круги.
круг первый - декабрь. горячий глоток. баланс.
второй - ожиданию правильный нудный гимн,
нетрезвый апрель, водевиль. весна удалась.
у третьего контур нечеток, пошел волной.
я, кажется, выпила слишком, пришел reset,
и чем там все кончилось? помню цитат полно,
но этого, этого как-то совсем, совсем...
четвертым потом назовут лейтенантский мост,
он пережил многие тайны моих затей.
морские ворота и верфи, свистать всех на ост,
на север, на берег. однажды пришли - не те.
на пятом свалилось на плечи хлопот и бед
чуть меньше, чем игл у средненького ежа.
делилась на атомы. надоедал с-пб,
и я возвращалась с мыслями - убежать,
до круга шестого полшага не доходя.
не тут-то... не вышло. да что же это со мной?
за шорами - всплески рейнвейна, жары и дождя.
привет, просыпайся. готовься на круг седьмой.
и вот он - последний огромный. пи-эр-квадрат.
исследовать площадь тщательно, метр за метром -
все вместо того, чтобы тихо сказать: "пора"
и, дверь притворив, исчезнуть с попутным ветром.
-Снова Троцкий. Снова поэтический шторм нас бросает с высот красоты в глубины смысла. Отсутсвие заглавных букв производит впечатление того, что стихотворение написано на одном дыхании- и так же читается.
«какие песни, что ты» - Преподобный Троцкийландшафт приятно разлинован
на идеальные полоски,
из них плету корзинку, короб,
суму, тюрьму и небо в кле.
тку полотно. считаю до ста.
закат становится лиловым,
и берега кивают хором
издалека. на корабле
порядок тот же. ахтер. вахта.
своих соленых пассажиров
волна качает, ветер кружит,
но не пускает в оборот.
да что там волны. были б живы
немногочисленные "ах ты",
недорастянутые жилы
и не казался вряд ли нужным
незавершенный переход
от незапамятных к помятым
платкам, глоткам, тетрадям, лицам.
мотор работает на водке,
я - пью горючий керосин:
внутри сгорают цифры, факты,
до мы, мосты, кресты. столицы
вбить друг в друга колья
все норовят. от сих до сих
невозвращенье как защита
от сильных мира, духом слабых,
петлею связанных -всех вместе-
и соборян, и горожан...
какие песни. что ты, ангел!
кого другого поищи-ка,
чтоб и на ушко душу слабал,
и наказанья избежал.
-Любимый жанр Сумире- триптих. Не укладывается душа поэта в прокрустово ложе одномерного стиха. Надо отдать должное Сумире- они ей удаются исключительно, поражаю цельностью и стройностью. При этом, как у всякого нормального триптиха, каждая часть является самостоятельным произведением.
«тварь» - Sumire_уличное1
любила с тобой дразниться в открытых пивных, и - днём! –
в сквозных распечатанных (правда, не ханжеских) переулках...
убей, урони, растопчи, опусти наконец на дно,-
мне скучно в твоей однокомнатной камере, как в шкатулке,
по графику.
в семь расчесаться (а в 6.45.07
ты глупо сопишь равнодушно, неровно свистяще дышишь),
и нужно спешить, разминуться незнамо зачем и с кем,
взъерошенной кошкой уйти на недельку по трубам-крышам,
вдогонку – за крысами, прочь – от дворняжек и дворовых
детишек, от дворников.... шёрстку грязищей смазать, -
и даже отмыться нет времени ( ухо и хвост в крови),
когда тебе через эпоху приспичит визит к экстазам.
на людях – не сметь!
в подворотне из бурого кирпича
играем в крестьяночку и эксцентричного ретро-графа.
заткнись. подожди. вот немного – и... вот, сейчас...
графа «совершенно секретно»:
получено.
подпись.
нафиг.
2
я тварь – трави, от завтрака и до...
переварить не в силах этой пытки,
я опущу в немытую ладонь
жетон метро.
и, медленней улитки,
до склона века буду доползать –
в обход, чтоб не столкнуться в гуще станций! –
не ради мести, даже не со зла
жетоном-медью мечу эти пальцы.
я - просто тварь, мне деньги ни к чему.
я - просто слизь на тёмных покрывалах...
таким, как я – переживать чуму
за то, что слишком мало предавали.
3
я не пью молоко, потому что просрочено,
не ловлю по ночам твой спасательный круг!
потому что шкатулка твоя заколочена
для таких – посторонних и сверх-озабоченных,
и хотя аксиомно мы все – с червоточиной,
ты не сможешь в « кентавре» увидеть сестру.
прошуршал по бедру. но тебе – равнобедренно
(не ценитель напитков? – цени перегар!)
в межсезонье, согласно прогнозам, всё ветренно...
- отболею ветрянкой.
конечно же, медленно
исчезать будут точки – надежды отметины...
потеряюсь в октябрьской злой круговерти, но....
- подберёт же хоть кто-то бездушную тварь?!
- Особый стихоязык- один из признаков настоящего поэта. Свое видение картины мира Преподобный Троцкий пытается нам показать через систему стихознаков, стихосимволов. Мы можем соглашаться с этой картиной или нет, но нельзя не признать, что она безусловно, красива.
«что за кино» - Преподобный Троцкийсказочник зазевался, сломал перо.
радуга распустилась семеркой лент.
раньше ноги, ступающей на перрон,
летний поджарый город встает с колен.
*
где ты, мой друг, еще целая ночь. еще
выручит на минутку дорожный фарт.
пусть за спиной garcon выставляет счет -
хватит покрыть кредиты игральных карт.
хватит для переправы и двух гребков,
лодочник улыбается(лицемер).
ерзают в креслах зрители, жрут поп-корн,
им интересно: выберемся, нет?
им интересно: хоррор с плохим концом
или геройский эпос, семейный сказ,
где, как газета, падает на крыльцо
пара финальных глупых пустых фраз.
- Редкий гость моего литобзора- Тигра. Отнюдь не потому, что она пишет плохо. Просто ее поэтика настолько своя, что она тяжело уживается в ряду отшлифованных до граней стихов. Ее стихи- очень личные, и последнее, построенное в форме исповеди, очень хорошо это показывает.
«Исповедь» - ТиРешетка. выдох-вдох.
"начну, пожалуй...
ну, здравствуйте, глаза напротив. я
всегда, везде довольствовалась малым.
по жизни шла, на трон не претендуя
и принца не ждала... тут - /барабанная дробь и трубы/ - появился ОН
какие кони-дачи-самолеты, что вы...
обычный мальчик. нет, какое там... дракон-
мужчина! Не знаю, что-то в нем такое было...
ну, не пыхтите там, за стенкой тонкой
вы слушаете? знайте: любви на свете нет -
такая была вера. не слыша песни звонкой
стрел купидона, (что с рожденья слеп),
не знала горя!
синтез грез и роз и гроз
ну, из романов дамских - не читали?
и не читайте, бред. там черный дрозд,
король-дроздобород, и много секса. или
любофф-маркофф, но это все фигня!
послушайте! вы - слышите меня?...
*возня за стенкой, вздох, покашливание*
Ага, там кто-то все же есть. Отлично.
Продолжу. Появился, значит Он.
И в тихой жизни личной
наметился отчаянный разгон -
убить себя об стену, выпить яду -
годилось все, лишь только б не игра..
была любовь! горели звездопады,
пел соловей, луна светила ярко,
играли в золушку, в русалочку, в доярку...
ну это так, все лирика, романы...
меня вы слышите? не важно. наркоманы
меня поймут - так на иглу подсажен плотно,
и с каждой дозой все плотней, до слез, до рвоты
достать бы дозу новую, еще, и от нее тошнит, и без нее никак...
я увлеклась, простите. моим наркотиком стал принц.
не слезть без ломки всех устоев и привычек,
без слез от боли, сигарет и спичек,
уколов совести, ублюдочности дней,
ночей, когда не спишь, и все полней
башка - дурманом, алкоголем - кровь...
такой наркотик. знаешь сам - любовь.
Ты думаешь: вот дура! были б вместе,
и не трепала б нервы мне, ему, себе...
надела бы тупой наряд невесты
и радовалась жизни. Поебе...
прости, не буду. Это все же свято -
открыто говорить с решеткой в доме бога.
а у тебя блестят глаза. или у вас? я не о том...
сломала - ревность. да, нельзя быть вместе вечно.
все это чушь, красивости, брехня...
он уходил гулять. играл беспечно.
а я все злилась, глупая квашня...
сидела дома, да крутила нервы
и телефон у уха теребя
страдала - где ты, как ты, с кем ты...
ну, надоест любому! вот же б..!
случился передоз. порвало вены.
увидела с другой - и в клочья сны.
что было там? с трудом сейчас я вспомню.
/как хочется курить... спасибо, не курю./
был нож, по-мойму, или это гирю
от ходиков-часов оторвала...
по стенам кровь... все руки... куртка... лица
продавцов салона... часики... фигня!..
о, вот сирены. мигалки видишь?
мальчики за мной.
все в камуфляже, в масках. дышишь?
дыши. я не укроюсь. стой.
не выходи на свет! сама..."
с пинка открыла дверь исповедальни.
достала сигарету. потянулась было
за зажигалкой - ну, в карман - застыли
прицелы на лице. улыбкой била
по зрачкам спецназовцев. затяг.
улыбка. кайф. угар по венам.
прыжок пантеры в сторну!
и вот...
безжизненное тело. пули-дуры...
нашли приют. ну - и она нашла.
священник вышел из кабинки.
перекрестился.
"Покойся с миром, беспокойная душа..."
За сим кончаю вас мучить.У меня возник один вопрос: правильно ли я делаю, что выкладываю стихи прямо в ленту? Если вам больше по душе старый вариант, когда я просто давал ссылки- прошу подсказать.Спасибо за внимание.
Администрация // Объявления
