Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Разошелся он, мартовский ветер. Принес солнце, синь, золото. Сухость, пыль. Тронул землю зеленью. Растопил Волгу. Зажег бенгальские огни на первых волнах. Освободил. Волга еще не разлилась, в русле, берега видно, песок. Мир яркий, в глазах рябит. После затяжной зимы раздвинулся, слепит. И пахнет обалденно: землей, пылью, солнцем. Дождались.