Судьба творит человека, вместилище всех добродетелей, сокровище среди живущих, украшение земли, — и губит его в одно мгновение. О горе! Сколь она неразумна!
Ни строчки не могу сейчас я сотворить, И это ничего: хорош бумагу портить! Потерянным щенком, бездомным, может быть, Душа моя сбежала, где-то бродит :)