По-моему, люди напоминают скорбных глазами, которые при свете дня чувствуют резь, а в темноте нет, и поскольку темнота не причиняет им страданий, они её любят. Как иначе могли бы вымыслы то и дело одерживать верх над истиной, не будь их победы завоёваны удовольствием?
Сегодня опять подошла к этому месту. Могилка заброшенная, неухоженная, все в поросли и суховее. Памятник, обелиск железный со звездой, проржавел. А фотография, как заколдованная! Будто вчера сделали! Черно-белая, как новенькая, с юным личиком с ясными глазами с огромным белым бантом. Мистика какая-то! Ни потемневшая, ни грязная, ни растрескавшаяся. Что ж я не сфотографировала-то?! Это лицо видеть надо. Захоронение 1970 года. Она тогда школу закончила. Имени не знаю.
Становлюсь циником, что ли? Кладбище в конце праздничного дня. Довольные бомжи с пакетами собранного. Собаки, роющиеся в мусорных кучах. Церковные служители тоже с пакетами. Так и подмывало написать рассказик "Я - кладбищенский бомж"
это не цинизм. Пасха - праздник освобождения от смерти. Вы ходите к близким, которые теперь находятся там... и где-то они живы. Потому что когда-то была она - Первая Пасха. По-моему, в том, чтобы бывать на кладбище в пасхальную неделю, есть что-то очень правильное. Пасха...