фокус назвали реальностью
выдумку сиюминутной заоконностью
всем подушкам кадыки повырывав попрятался
я и дискантом скрипа спор закончился
чистка труб пересекается с дымом
там, где воздуха вес держится наклейкой
на чугунной чешуе блохой голодной
в балахоне мир звучит в клещах вредителя
ключевой связкой, ключицей тонкой барышни
где все сводится и смазывается
из труб по пунктам летят цифры опеки
в трех ладонях, где одна из обгорела
перелистывают содержанье сказочники
и подолгу наведя от линз в мрак
ничего
ты способен видеть пулю их очков
их задернутые шторы из того же
материала из которого их кожа
состоит и сидя двигая зрачками
оставаясь без движения с тобой
они смотрят вниз,
по памяти читают
или леску тянут с хилым омулем
когда спишь, тот год или
их средоточие
ты представишь старость сказочника
рядом, и он станет тем ребенком
что спускаясь вглубь пещеры
с дальним отзвуком сверяется