Бежал, бежал, видел тысячи солнц,
Целовал руки прохожим,
Похожим дарил вещи, ключи от дома,
Мелочь, всё, что было в карманах;
Предлагал написать книгу
Прямо на небе. Руками
Слышал, как прорастают перья.
Думал, сейчас всё рухнет
Или станет ещё лучше,
Но тысячи куда-то делись,
Домой не попасть, книгу
Сожрали до слова птицы.
И снова душно, душно
И чьи-то напялив лица,
Бредут по холодной жиже
Скользкие, мёртвые души.

Алексей Кудаков