В белой одежде. Мокрый. Безмолвный.
Мог бы отдаться без боя болезни.
Мог бы подобно моря шумного волнам
Биться безмолвно о ступни столетних
Ступеней, столетних песчаных долин,
Устремляясь за памятью людей незнакомых.
В оковы мог бы себя заточить, задыхаясь
От серного запаха славы и долга
Перед лицом многотонной толпы.
Мог деньгами швыряться из щедрости или
Ради шутки, чтобы глаза на меня обратили.
Но ничего не могу я поделать с собой –
В мире, плывущем против теченья,
И я порой против себя, против порой
Своей воли невольно ступаю. Печенье
Глотаю, вместо леченья травами или
Чем-то еще, чтобы не запретили
Мне заболеть тем, что долго я ждал,
От чего отказался, не время болеть, но
Время твердит, что проходят столетья,
Проходят, оживляя память начал.
В белой одежде. Мокрый. Безмолвный.
Капли дождя. Капли шороха. Запаха
Осени. Кажется, бросились листья за
Спасенье души чьей-то матери искренне.
Только уставшим прохожим застывшим
Листья кажутся просто опавшими листьями.