Океан моей памяти не содержит спасенных шхун:
каждый, павший под шквалом слов, безвозвратно потерян в нем,
потому у нас свой довольно волнительный поцелуй -
воскрешение кораблей где-то в нейтральных водах.
Держимся в рамках курса, что легко удается днем,
вечером мы свободны... Нам так кажется, что свободны.

Что ты знаешь о вере, скукоживающейся в горсти
в ожидании тех, кто погладит не против шерсти?
Или, может, о правде? За плечами ее нести
получается только у опытного скитальца.
Я, конечно, не он, а, скорее, беды предвестник,
но откуда-то знаю, что нам стоило бы остаться.

Стоило разглядеть сонный город под дымкой утра
да ночные трамваи, молчаливые скверы в центре...
Если просто сидеть у реки, ждать ветра попутного,
можно выдохнуться. И, конечно же, не дождаться.

Между мной и тобой пролегает слово, не километры,
значит, нет настоящей причины не возвращаться.