Со страхом в сердце и бараниной в животе
человек идет по проспекту, в кошельке у него два евро,
глаза у него горят, язык у него в кислоте,
на уме - злое дело, в руке - шаверма.
Злое дело его не сулит барышей несметных,
просто хочется нервы утешить за счет прохожих.
Просто жил человек, казалось, не из последних,
а оказалось, все же не вышел рожей.
Теперь человек идет по проспекту мосту навстречу,
навстречу мести своей нестрашной и безобъектной,
и представляет, как он корежит, как он калечит,
как он дырявит железный ноготь иголкой медной.

На проспекте ночь, в ней надеждой сверкает нож,
человек с изумлением читает свою биографию:
со страниц на него бесстыдно глазеет сплошь
неправда, чистейший вымысел, дрянь картавая.
Человек так долго молчал, что почти оглох,
лицо его шумной улицей в кровь измочалило,
прошлое говорит ему: ты - повелитель блох,
крысиный король, чаек помойных и.о. начальника.
Раздвоенным языком память слизывает вчистую
все, от чего когда-то перехватывало дыхание.
Так человек понимает, что истории не существует,
так время нам мстит, подменяя воспоминания.