Спичка, с рукой пошептавшись, взмахнула гривой,
Холод лаская крылом, взмыла вверх свеча,
Чуть поиграла огнём цвета спелой сливы,
Сникла и стихла, размеренно в ночь стуча.

Из темноты к фитилю подплыла бумага,
Клетки, серея от злости, рвались гореть,
И на спине у свечи выступала влага,
Свет расплескался вокруг, как паучья сеть.

Мир, замирая, гадал, когда стухнет пламя,
И обратится бумага в горелый пух,
Только война - это палка с двумя концами...
Миг ожиданья всё более рос и пух,

Чёрная нечисть сгущалась в пространстве зала,
Плача, свеча убивала себя, врага,
Армия клеток трещала и ликовала,
Вечную темноту обратив в бега.

Спичка, с рукой пошептавшись, взмахнула гривой,
Новый огонь так доверчиво к ночи льнёт,
Свечка играет огнём цвета спелой сливы,
Что ей до старых потухших чужих забот,

Что ей до странной войны без конца и края,
Где безрассудно дерётся добро с добром...
Подслеповато моргая, свеча вздыхает,
И неумело корябает ночь крылом.

Быстро сереет бумага, воткнувшись в пламя,
Свечка стухает быстро, грызя листы,
Что-то такое когда-нибудь будет с нами -
Против меня неожиданно встанешь ты.

Ожесточенье и злобу прикрыв забралом,
Будем друг с другом биться, ломая меч,
А за спиною стоит и всегда стояла
Жажда сраженья, желанье рубить и жечь.