Здесь ветер холодный нас лечит,
От вечных застылых простуд,
А где-то ложится на плечи,
домашний спокойный уют.
И где-то счастливые люди,
Спешат поскорее домой,
А мы словно рвота на блюде,
Подвыпившей корки земной,
Качаемся, счастья не надо,
Не греет унылый простой,
Мы корни вселенского сада,
Питаем своей пустотой,
И пусть незаметны и ломки,
Не зримо начало ветвей,
Оценят работу потомки,
Быть может, и наших детей...