В Кенсингтонском парке вчера наступила осень.
Девочка с куклой смотрела в воду фонтана,
кошка бездомная лист по дорожке катала.
Холоден, чист и до звона прозрачен был воздух.

В Кенсингтонском парке рябина наливается алым,
и звезды под вечер спускаются к самым веткам -
послушать сказки ушедшего в прошлое лета,
шорохи листьев, которые еще не опали.

Я знаю, о чем плачет твоя свирель, мальчик, -
она тоскует о навсегда затянувшемся детстве,
об обманчивом "понарошку": на самом деле
твоего бесконечного детства для счастья мало,

и поэтому ты возвращаешься - снова и снова -
туда, где монетки желаний в фонтане тонут,
где время однажды заснуло в твоих ладонях,
где рыжие листья ветер-растрепа ловит,

где твоя непрожитая жизнь за деревьями прячется, -
я видела ее тень сегодня у дальних сосен...
В Кенсингтонском парке опять наступила осень.
Милый мой, мне так жаль, что мальчишки не плачут...