Отзвенит наша шумная жизнь,
Отцветёт и утихнет как музыка,
Всюду пепел, куда ты не кинь, −
И куда ж подевалась ты, муза-то?

Но я помню твой истинный свет
От поэзии ясный и чистый:
Не напрасно ты прожил, поэт!
Не напрасно был добрым, лучистый.

Я средь книжек тебя узнаю,
За частицу, что мне ты оставил.
Я тебя, дорогой, не хвалю,
И хваля, я тебя, не лукавил.

Пусть узреют и тысячи глаз
Драгоценные строки искусства,
И войдёт тогда музыкой в вас,
Что рождалось под знаменем чувства.

Плод стиха — он всегда прорастёт,
И помчится он стайкою рыбью…
Пусть в сердцах у людей он взрастёт,
Я за это с тобою и выпью!

Пусть звенят наши годы вином,
Пусть гремят они в зареве чёрном,
Мы с тобою сошлись на одном —
На презрении к людям позорным.

И пускай в небесах доброта
Расплывётся над всеми прекрасна,
Пожалей ты, Господь нас тогда,
Что как Сын Твой мы небыли ясны.

Что не мазали грязью лица,
Что деньжищ у народа не крали,
Били левой рукой подлеца,
Ну, а правой, конечно, − писали.

Мы писали такие стихи —
Чтобы чертям всегда было пусто,
Что все наши ― не наши грехи!
А чертей, когда было их густо.

Мы воздвигли Тебе монумент,
Вторя всем миллионам ушедших,
Чтобы Божий единственный свет
Воскрешал во Христе и умерших.