вчера я к нему вернулась,
прозрачным веком мигнула -
он явно был недоволен
так как был не один

его дневники и письма
тихонько я умыкнула -
сожгу и развею пепел
(вот где только взять бензин?)

когда-то писала мелом,
считала метеориты,
и верила - будет лето..
но время не двинется вспять -

теперь я лежу в белом
чем-то ещё прикрыта,
поверь, мне лучше ЭТО,
чем письма ЕГО читать..