И бесконечный февраль в ослепительно белом
вряд ли подарит надежду и выдаст кредит
мне на грядущую жизнь. Но какое мне дело
кем и когда ты безжалостно не был убит.
Кем ты пленен был, а после отпущен на волю,
кто акварелью раскрашивал зимние сны,
кто подобрал к твоим кодам простые пароли?
Вырваться из февраля, дотянуть до весны
хочется невероятно: до боли, до крика!
Ты принесешь меня в жертву колючим снегам,
как в наказанье за то, что была многолика,
переживая десятки придуманных драм.
Страх показаться несмелой, растоптанной, жалкой,
преумножал лживых реплик восточную вязь:
я не люблю, не хочу, я безумно устала...
(Тот, кто на небе давно не выходит на связь...)
И ничего не выходит. И мы — на пределе.
Ты так легко с февралем подписал договор:
той, что лгала и в любовь отказалась поверить —
жизнь без весны...Не обжаловать сей приговор.