Истина – только в любви, и, конечно, - в вине!
Кто виноват, и что делать – не знает никто.
Но я поэт, и поэтому кажется мне,
Дело не в этом… И даже, пожалуй, не в том,
Что распустился так смело на вербе пушок,
Что неоправданно громко поет птичий хор…
Тело твое – удивление, магия, шок!
Губы твои – в моем сердце морозный узор!
Речи твои – лист кленовый, пятижды резной…
Я их не слушаю – я ощущаю слова,
Те, что душа твоя выпела этой весной,
Те, от которых вскружилась моя голова….
Эти слова несказанны… Сказать их нельзя;
Можно их видеть… Но только в зеленых глазах!