Лишенным формы и лица,
Желтком по блюдцу,
Амёбой, эдаким ублюдцем,
Стекаю медленно с крыльца.

И в этом теченье, кажись,
Быть может, возникнет жизнь.

По лужам иду, безмысленно,
Не обходя их по бровкам,
“Хуй” в стены домов вписано,
Как лейблы на упаковках

И верится, что в подвалах
Складированы причиндалы.

Архитектуры любви венец…
А что там у нас в активе?
Конец тупика - пиздец
Пространству и перспективе.

И потому, Подруга,
Не вычислить нам друг друга.

I’m back. Вот он мой двор
Окно, Спатефиллум, шторы…
И зрят на меня вупор
Исследователи микрофлоры,

И может во мне разом
Откроют, и жизнь, и разум...