Каждому отведен свой срок. Одному 70, другому 80, кому-то удается прожить и свыше сотни шагов. Стрен прожил только девять. Или целых девять. Это как посмотреть. Все девять шагов он мыкался, как слепой котенок. А свой путь так и не нашел. Друзья посмеивались над ним, называя нелестным прозвищем «Тормоз», да ведь никто еще за отведенные ему шаги ни разу так и не прошел СВОЙ путь, и ты не станешь исключением, просто иди. Туда же куда и все. Может, и вовсе нет никакого пути, а есть лишь движение. Суетливое, беспорядочное или спокойное, равномерное. Будь как все и ты будешь счастлив.

Но Стрен не мог быть как все, не мог идти, куда глаза глядят, он должен найти цель и идти точно к цели. Пару раз ему казалось, что он идет в верном направлении, но потом ощущение куда-то уходило, терялось. И вместе с ним терялся и сам Стрен. Что он? Куда он идет?

У многих были ответы на его вопросы, но у каждого ответы были свои, непохожие на другие, и ни один из них не удовлетворял Стрена. Это были не его ответы, а значит не его путь. А ему совсем не улыбалось прожить чужую жизнь.

Друзья уходили все дальше и дальше, один лишь Стрен по-прежнему оставался на месте. Он сидел, глядя на голую стену, но мысли его были далеко, за сотни шагов вперёд.