Гуляет темень серым псом,
Котов пугая на помойке.
А я держу свой Смит-Вессон,
И пью коньяк у барной стойки.

С меня не требуют за то
Ни чаевых и ни расчёта.
Ведь я страдаю глухотой,
Когда «на мушке» замер кто-то.

Не удивляйтесь, я - бандит,
А не гуляющий прохожий.
Но все подумали, поди,
Что поглазеть зашёл на рожи?

Мошну скорее отвори,
Да сыпь на стол свои червонцы.
За них гулять я до зари
Останусь и привечу солнце.

Под перезвон колоколов
Уйду по Лиговским аллеям,
Записку финкой приколов
Менту к спине: Ваш Пантелеев.