Я ей рассказывал про то,
Что нет милей её на свете,
Про то, что знает только ветер,
И больше, может быть, никто…

Я ей рассказывал про то,
Как ждал, мечтал, любил и верил,
Когда закрыты были двери,
Зияло темнотой окно…

Я ей рассказывал о том,
Как свет манил в её окошке,
А на душе скребли мне кошки,
И я блудливым был котом…

Я ей рассказывал о том,
Что без неё смогу я вряд ли,
В моих слезах ресницы мякли,
И в моём горле стоял ком…

Я клялся: «Мне не жить с другой.»
Стучала кровь, рука дрожала…
Она с усмешкой мне сказала:
«Ты пьян сегодня, мальчик мой…»